时间重启者我逆天改命
第1章：暴雨夜的陌生来电（旧版）

凌晨三点，雨水灌进陈默的领口，顺着脊背滑下去，像某种冰冷的寄生虫在爬。他蜷在巷口的垃圾箱旁，膝盖陷在积水里，咳出一口黑血。血滴砸在灰夹克前襟，迅速被雨水冲淡，留下几道暗红的纹路。

他抬起左手，掌心那道灼伤疤痕在雨水中发麻。指节僵硬地动了动，才想起来要按住胸口——这是他在末日里活下来的习惯，每一次剧烈咳嗽后，都得用掌根压住心口，否则肺会像破风箱一样撕开。

夹克内袋里的地铁票还在。他抽出来，纸面湿透，字迹却清晰浮现：2013.04.17。

他盯着那串数字，瞳孔收缩。这不是他记忆中的时间线。最后一次重启是在2075年，T-7主控室爆炸前一秒，他看见母亲被推进中继舱，腹部插着金属导管，而自己站在控制台前，手指悬在“终止”按钮上方——然后是火光，是数据流崩塌的尖啸，是无数个“他”在时间裂隙中对视、厮杀、湮灭。

可现在，他回来了。身体是二十岁的，肌肉记忆却是四十五年的残渣。他记得母亲死于2013年4月18日下午两点十七分，十字路口，一辆失控的水泥罐车。他记得自己扑过去，只抓住她一只鞋。他也记得，父亲在那之后失踪，家里再没亮过灯。

街角广告牌在雨中泛着冷光，电子屏滚动着“高考倒计时：28天”。他抬头看了三秒，又低头看票面日期。4月17日。还差不到二十四小时。

手机在口袋里震动。

他愣住。那台手机早在2072年就烧毁了，电池炸穿了他的战术背心。可此刻，它就在左口袋，贴着肋骨，一下一下地震。

屏幕亮起，裂纹横贯整个显示区。联系人列表空空如也，唯独最上方跳出两个字：妈妈。

铃声响起。

是录音。一段他听过千遍的声音：“小默，回家吃饭。”

他没动。雨水顺着额发流进眼睛，刺痛。他眨了三次，确认自己没瞎。手指颤抖着划开接听键。

听筒里先是沉默，只有呼吸声，轻而稳，像小时候母亲坐在床边替他盖被子时的节奏。三秒后，那声音响起：“小默？”

他喉咙发紧，没出声。

“怎么这会儿打电话……外面下雨了，你带伞了吗？”

锅铲碰撞声从背景里传来，清脆，真实。油锅爆响，接着是抽油烟机启动的嗡鸣。

他猛地站起身，膝盖撞上垃圾箱边缘，旧伤撕裂，血从裤管渗出。他不管，拔腿就跑。

殡仪馆在城西，步行三公里。他穿过两条主街，积水没过小腿，鞋子里灌满了水，每一步都像拖着铁块。广告牌、路灯、便利店招牌——全是2013年的样式，没有全息投影，没有磁悬浮车，没有末日后的焦土与废铁。

他翻过殡仪馆后院的铁栅栏，锈蚀的栏尖划破手掌。他用报纸裹住手，借着闪电的光扫视公告栏。火化名单贴在玻璃框下，雨水顺着边角渗进去，字迹模糊。

他逐行看下去。

张建国，男，68岁，23:15。

李秀芬，女，74岁，23:30。

王志远，男，41岁，23:40。

然后是她。

陈桂兰，女，52岁，23:48。

死亡时间比他记忆中早了整整十一小时。

他退后两步，靠在墙边，喘气。肺部像被砂纸磨过，每一次吸气都带出血腥味。他掏出手机，电量3%。信号格空着。

他拖着腿往街口走，每一步都在失温。便利店玻璃门透出一点黄光，他背靠门板坐下，手指冻得发紫，拨通那个号码。

听筒长响七声。

第八声，接通。

“小默？”声音依旧温柔，“你声音怎么了？”

他张嘴，喉咙里滚出一个字：“妈……”

电话那头顿了一下，锅铲声停了。“你是不是在外面？下雨这么大，快回家。”

他低头看手。地铁票被攥成一团，边角割进掌心，和灼伤疤叠在一起。血混着雨水滴在屏幕上，染红了“妈妈”两个字。

“你还活着。”他说。

“说什么傻话。”她轻笑，“我不在家做饭等着你，还能上哪儿去？”

他没再问。他知道这不是幻觉。幻觉不会持续这么久，不会连抽油烟机的噪音都分毫不差。幻觉也不会让他掌心的疤发烫。

他撑着膝盖站起来，朝街对面走。便利店的灯光照出他影子，拉得很长。灰夹克贴在身上，像一层剥不掉的旧皮。

手机还贴在耳边。

“小默？你听见没？”她说，“伞在玄关左边，别淋病了。”

他走到路口，抬头看天。雨没停。云层厚重，压着整座城市。

他开口：“妈，明天……你别出门。”

电话那头静了一瞬。

“怎么了？”她问。

他站在路灯下，雨水顺着发梢滴进衣领。远处一辆夜班公交驶过，车灯扫过他的脸。

“没什么。”他说，“就是……别去十字路口那边。”

她笑了声：“你这孩子，神神叨叨的。妈明天要去菜场，顺路给你买排骨，你不是爱吃我炖的？”

他没答。

公交驶远，灯光熄灭。街道重回昏暗。

她还在说：“你爸以前也这样，一到下雨天就不让我骑车，非得送我……”

他猛地握紧手机。

“你说谁？”他声音压低。

“啊？”她像是没听清，“我说你爸啊，那会儿……”

“我爸早就没了。”他打断。

电话那头又静了。

几秒后，她轻声说：“小默，你是不是发烧了？”

他没答。他盯着自己映在便利店玻璃上的脸——二十岁的轮廓，四十五岁的眼睛。

“妈。”他忽然问，“你最后一次见他，是什么时候？”

她沉默了很久。

久到他以为信号断了。

然后她说：“你真的不记得了？”

他呼吸一滞。

“你五岁那年。”她声音轻得几乎被雨声盖过，“他送你去幼儿园，路上出了事。你被救回来，他……就没影了。”

他手指发抖。

五岁。不是十岁。不是十四岁。

记忆里那个在实验室穿白大褂的男人，那个在数据流中对他摇头的男人——不是四十岁，是三十岁出头。

时间对不上。

他正要再问，手机震动提示电量即将耗尽。

“小默？”她声音急了些，“你别乱跑，回家再说，啊？”

他看着屏幕，最后1%。

“妈。”他低声说，“如果……如果有一天你说的话和我记的不一样，你会是骗我吗？”

电话那头没立刻回答。

雨声填满了空隙。

然后她说：“傻孩子，妈怎么会骗你。”

屏幕熄灭。

他站在原地，手机垂在身侧。

远处，一辆黑色轿车缓缓驶过，车灯扫过他的脚边，又消失在雨幕里。

他低头，看见自己左手掌心的灼伤疤正在渗血。血顺着掌纹流下，滴在那张地铁票上。

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