一纸江山烽火

冷。

刺入骨髓的冷，像无数根针扎进皮肉，再从骨缝里钻进去。

林风是被冻醒的。

他睁开眼，首先看到的是一片灰蒙蒙的天空，铅灰色的云层低得仿佛要压到脸上。然后是摇晃的视野，每一次颠簸都让脖颈上的木枷重重砸在锁骨上——疼，火辣辣的疼。

“醒了？”旁边传来沙哑的声音，“还以为你撑不过昨夜的风寒。”

林风艰难地转过头。说话的是个五十多岁的老囚，脸上纵横交错的伤疤像干裂的土地，左耳缺了一半，但眼神却异常平静。他同样戴着枷，双脚拖着沉重的铁链，在官道的泥泞里拖出两道深沟。

记忆如潮水般涌来。

不对，是两股记忆。

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