盘点十大罪人：开局大明战神！
第34章：李白之悲！盛世诗人看废墟！（旧版）

万界时空，那死一般的沉寂，还在蔓延。

这种文明从巅峰坠落的巨大失重感，这种眼睁睁看着一个煌煌天朝被自己撕裂、流尽鲜血的窒息感，让每一位帝王，每一位名臣，都感到了一种深入骨髓的寒意。

他们喘不过气来。

天幕的画面，却并未就此定格在那片被割据势力侵蚀得千疮百孔的疆域图上。

那杀伐与征战的宏大叙事，那冰冷而残酷的疆域变迁，开始淡化，消融。

取而代之的，是一个人的视角。

一个特殊到让无数人心头猛地一揪的视角。

画面流转。

不再是金戈铁马的战场，不再是阴谋诡计的朝堂。

镜头悄然切入，对准了一位老人。

他出现在天幕之中。

那是晚年的诗仙，李白。

只一眼，诸天万界，无数将李白奉若神明的文人墨客，心脏便骤然一紧。

画面里的人，早已不是那个高歌“仰天大笑出门去，我辈岂是蓬蒿人”的狂放谪仙。

更不是那个在金銮殿上，醉意朦胧，天子呼来亦不下船，令权倾朝野的高力士为其脱靴的绝代诗才。

镜头里的李白，老了。

花白的乱发被江风吹得纠结，黏在满是沟壑的额头上。

曾经挺拔的脊梁已被岁月与苦难压弯，身形清癯，甚至显得有些佝偻。

他拄着一根简陋的竹杖，杖端深深陷入泥泞的土地里，支撑着那副随时可能被风吹倒的单薄身躯。

他正行走在被战火反复洗劫过的江淮大地上。

血色的残阳，将他孤独的身影拉得无比颀长、扭曲，投射在身后那片破败的土地上。

李白停下脚步。

他站在一片彻底倒塌的村庄前。

断裂的焦黑木梁，散落的破碎瓦片，无声地诉说着曾经遭遇的劫难。

本该是稻香阵阵、蛙鸣片片的田野，此刻只有一人多高的荒草在风中摇曳，发出呜咽般的声响。

空气里，再没有炊烟的香气，只有腐朽的草木与尘土混合在一起的，令人作呕的死寂气息。

没有犬吠。

没有鸡鸣。

更没有人语。

李白那双曾经映照过整个盛唐星空的眼眸，此刻浑浊而黯淡。

他弯下腰，动作迟缓而艰难。

他在一片废墟之中，用干枯颤抖的手指，拨开尘土，捡起了一只破碎的瓷碗。

碗沿上，还残留着一点点已经发黑的，不知是什么的痕迹。

这是一个家庭曾经赖以生存的家当。

如今，它和它的主人一样，被遗弃在这片被诅咒的土地上。

李白摩挲着那粗糙的、带着裂纹的碗口，久久没有言语。

曾经，他站在盛世之巅，笔下流淌的是“云想衣裳花想容，春风拂槛露华浓”的绝代风华。

他歌颂的是“天生我材必有用，千金散尽还复来”的无上自信。

他描绘的是大唐的浪漫，是大唐的阔大，是那个时代独有的，睥睨天下的辉煌气魄。

而现在……

现在，他的笔下，只剩下血与泪的悲愤。

一行诗句，仿佛不是从他口中，而是从他那破碎的心底，一个字一个字地挤了出来。

“白骨露于野，千里无鸡鸣。”

这不是诗。

这甚至不是夸张的修辞。

这是他这双眼睛，亲眼所见，亲身所历的，最真实、最残酷的写照。

这个视角的切入，无比精妙，也无比残忍。

它让那些已经对三千六百万这个死亡数字感到一丝麻木的万界观众，再一次被狠狠地击中了心脏最柔软的地方。

如果说，疆域图的崩塌，是帝国肌体的死亡。

那么，李白的苍老与悲歌，便是华夏文明之魂的哀鸣。

文化与艺术，在一个强盛的时代，是锦上添花，是精神的桂冠。

可在这样剧烈的动荡面前，它们是如此的脆弱，如此的不堪一击。

李白那双看透了世态炎凉，也见证了盛世破碎的眼睛，成为了戳破一切浮华与幻想的，最锋利的一根针。

这一刻，诸天万界，无数文人墨客，再也无法抑制自己的情绪。

他们无不掩面，发出了压抑的、痛苦的哭泣。

这不是对一个人的同情。

这是对一种风骨的哀悼，是对一个文明的哭灵！

大宋位面。

苏轼独自立于江边，晚风吹拂着他的衣袍。

他看着天幕之上，那个他一生敬仰、视作偶像的李白，竟落得如此境地。

他手中的酒杯，不知何时已经空了。

他想再赋诗一首，却发现任何华丽的辞藻，在“白骨露于野”这七个字面前，都显得那么苍白无力。

最终，只化作一声悠长的叹息。

杯中酒已尽，心中恨难平。

另一处。

那个一生都梦想着“了却君王天下事，赢得生前身后名”的辛弃疾，正于军帐之中擦拭着自己的宝剑。

当看到李白捡起那只破碗，当听到那句绝望的诗句。

他双目瞬间赤红！

“锵！”

一声清越的龙吟，宝剑猛然出鞘，划破了夜的寂静！

这位沙场词人没有哭，也没有叹息。

他握着剑，对着远方，喉咙里发出一声压抑了太久太久的，如同受伤猛虎般的咆哮！

那是恨！

是对山河破碎的恨！是对胡虏横行的恨！是对朝廷孱弱的恨！

他们能清晰地感受到那种文明崩塌的切肤之痛。

这种文化的破碎感，这种精神脊梁被打断的屈辱感，远比丢失几座城池，更能让他们心胆俱裂！

大宋，汴京，皇城之内。

一座极尽奢华的宫殿里，熏着昂贵的龙涎香。

那个同样沉溺于诗词书画，同样将艺术视为生命，最终却也因此葬送了北宋国运的帝王——赵佶，正手持一支狼毫紫烟笔，在他最珍爱的宣纸上，挥洒着他独步天下的“瘦金体”。

他的脸上，还带着一丝身为艺术家的自得与安逸。

可当天幕的画面切换到李白，切换到那片废墟。

当李白那苍老、绝望的面容，与他笔下风流俊逸的字体，形成了无比讽刺的对比时。

赵佶脸上的笑容，凝固了。

他看着天幕中，那个衣衫褴褛，形容枯槁的诗仙。

啪嗒。

一声轻响。

他手中的名贵画笔，脱手而出，掉落在洁白的宣纸上。

一团刺目的墨迹，迅速晕开，瞬间毁掉了那副即将完成的书法绝品。

赵佶却浑然不觉。

他的瞳孔，剧烈地收缩着。

他仿佛在那片燃烧的废墟之中，在那位伟大诗人的悲歌之中，看到了一个模糊的，却又无比清晰的影子。

自己的影子。

一种莫名的，发自灵魂深处的恐惧，攥住了他的心脏。

那恐惧顺着脊椎一路向上，让这位文艺帝王浑身都开始无法控制地颤抖起来。

他环顾自己这间奢华至极的画室，看着满屋的奇珍异宝，闻着那曾经让他心旷神怡的香气。

在这一刻，所有的一切，都变得无比刺眼，无比腻人。

他开始怀疑。

他开始恐惧。

自己如今这般醉心艺术的奢华与安逸，这份远离朝堂纷争的“清高”与“雅致”……

是否，也正在为未来的某一场毁灭，铺设着最华丽的道路？

自己引以为傲的艺术成就，是否终将成为，一个王朝最为凄凉的挽歌？

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