人民的名义：祁同伟的忏悔录
第11章：分配结果（旧版）

系办公室门口贴出一张纸。

白纸黑字，标题是“1990届毕业生分配方案”。字是手写的钢笔字，撇捺有力，但有几个字被水洇了，糊成一团。

走廊里挤满了人。四五十个，把过道堵得严严实实。

有人踮着脚尖往里瞅，有人站在后面扯着嗓子喊“念给我听”，有人挤到前面又被推出来。书包碰着书包，肩膀撞着肩膀。谁的脚后跟被踩了，回头骂一句，又转回去。

祁同伟靠在最后面的墙上，手插在口袋里，没有往前挤。

前面的人头挨着头，黑压压一片，像一堵墙。他只能看见那张纸的上半截——“分配方案”四个字。下面是什么，看不见。

侯亮平从人堆里挤出来。

头发乱了，领口被扯歪了。脸上挂着笑，但笑得很勉强——嘴角往上翘，眼睛却没弯。他挤到祁同伟面前，站定，张了张嘴，又合上。

“师兄。”他说。声音不高，被走廊里的嘈杂声吞了一半。

祁同伟看着他，没说话。

“我留在省城了。”

侯亮平的声音低下去。不是心虚的那种低，是不好意思——像欠了别人钱，还不上，见了面不知道该说什么。

祁同伟点了点头，下巴轻轻动了一下。

“应该的。”

侯亮平盯着他，嘴唇嚅动了几次。想说什么，没说出口。喉结滚动了一下，咽了口唾沫，又把嘴张开。

“陈海去了检察院。”

祁同伟又点头。

“他适合。”

侯亮平把手从口袋里抽出来，攥了一下，又松开。掌心里有汗，在裤腿上蹭了蹭，裤腿洇湿一小块，颜色变深了。

“师兄……”

他停住了。

走廊里有人喊“我留省城了”，声音尖细，带着笑。又有人骂“凭什么我去县里”，嗓音粗哑，蹿着火。

侯亮平把手伸进口袋，掏了半天，掏出一沓饭票。

饭票是旧的，边角卷起来，有的缺了一角，用透明胶粘着。皮筋扎了两圈，打了死结。他把饭票塞进祁同伟手里。

“我吃不了这么多。”

祁同伟低头看着手里的饭票。皮筋断了，弹了一下，掉在地上。饭票散开，最上面那张印着“壹角”，“角”字少了一笔，印糊了。他捏着饭票，没有数。饭票很薄，叠在一起，摸着软塌塌的。

侯亮平没再说话。转过身，又挤进人群里。肩膀在人缝中左闪右躲，几下就不见了。

祁同伟站在原地，手臂垂在身侧。饭票捏在手里，被风一吹，边角翘起来。

“同伟。”

声音从左边来。

陈海挤过来，手里拿着一个纸包。纸是作业本纸，折成方形，边角压得平平整整。折痕很深，像用指甲刮过。纸包不大，比巴掌大一圈，捏着很实。

“鞋。”

陈海把纸包递过来。祁同伟接住。纸包不重，但捏着硬邦邦的，里面有什么东西顶着纸，鼓鼓囊囊。

“新的。我没穿过。”

陈海的声音很平，和上课回答问题时一样。但他的眼睛没看祁同伟，看的是他手里的纸包。

“你脚比我小一号，应该能穿。”

祁同伟没有打开。手指按在纸包上，纸面发出沙沙的响声。

三个人站在走廊里。

旁边的人挤来挤去，有人喊，有人骂，有人笑，有人叹气。没有人看他们三个。他们站在人群中间，像河床上的三块石头。水从旁边流过去，他们纹丝不动。

陈海往后退了一步。

“到了写信。”

他转过身，走了。走了两步，停下来，回头看了一眼。看了祁同伟一眼，又看了看他手里的纸包。然后转回去，继续走。肩膀在人缝里闪了两下，不见了。

祁同伟左手捏着饭票，右手托着纸包。饭票轻飘飘的，纸包沉甸甸的。

走廊里的人慢慢散了。有人拿着调令走了，步子很快。有人空着手走了，步子很慢。有人站在门口盯着那张纸，看了很久，还没挪步。

他转过身，往宿舍走。

走廊很长，窗户在左边，光从窗户打进来，一格一格的。他走过一格，暗了；又走进光里，亮了。皮鞋踩在水磨石地面上，发出嗒、嗒、嗒的声响。

走廊尽头，墙边靠着一个人。

未来祁同伟站在那里。

帽檐压得很低，只露出下巴。双手插在口袋里，肩膀抵着墙壁。他看着年轻版的自己从走廊那头走过来——左手饭票，右手纸包。走得不快，也不慢。走过一格光，又走进暗处，又走进光里。

他看着那沓饭票。

上一世，侯亮平也塞给他饭票。也是那句“我吃不了这么多”。但上一世，他接了之后，侯亮平转身走了，没有回头。他也没有回头。两个人从那天起，再也没说过一句话。

他看着那个纸包。

上一世，陈海也给过他鞋。也是那句“新的，我没穿过”。但上一世，他把鞋卖了。卖了八块钱，请梁璐吃了顿饭。饭票也花了，全花在请梁璐吃饭上。那顿饭四百八——侯亮平的饭票，陈海的鞋，母亲寄的五百块，全部砸在了那一顿饭上。

系统面板弹出来。字是蓝色的，浮在半空中：

【兄弟情锚点强化。本世界祁同伟情感支撑+1。】

他看了一眼那行字，把帽檐往下压了压。

年轻版的自己从面前走过。没有看见他。

饭票在左手，纸包在右手。手指攥得很紧，指节泛白。

他跟着那个背影走了两步，停下来。又退回去，重新靠回墙上。

走廊空了。

光从窗户打进来，一格一格的。灰尘在光柱里飘浮，细细的，白白的，飘得很慢，很慢。

---

晚上。宿舍。

灯没有开。走廊的灯光从门缝里挤进来，细细的，黄黄的，打在地板上，像一根绷直的线。

祁同伟坐在床沿上。

面前放着那个纸包。作业本纸折成的方包，边角压得很平。他用指甲挑开一个角——纸的折痕太深，粘在一起了。他慢慢地撕，发出沙沙的声响。

打开了。

里面是一双白运动鞋。

鞋底干干净净，没有踩过地。鞋面的布白得发亮。鞋带穿好了，系着蝴蝶结，结打得很紧。鞋里塞着纸团，撑住鞋面，不让它塌下去。

他把鞋拿出来，一只手托着鞋底，一只手按着鞋面。布是软的，按下去，弹起来。他把鞋翻过来看鞋底——白色的底，花纹很深，中间印着一行字：“回力”，下面写着尺码。

他把鞋放在地上，左脚踩进去。鞋跟顶到底，脚趾顶到前面，刚好。不大，也不小。

他站起来，踩了两下。地板发出咯吱咯吱的响声。鞋底是新的，踩在地上，不滑。

他把鞋脱下来，搁在床头的箱子上。

又拿起纸包——里面还有东西。纸折了两层，最底下压着一张纸条。纸条是从笔记本上撕下来的，边缘毛毛糙糙的。字是陈海的笔迹，钢笔字，横平竖直，一笔一画。

“岩台山路不好走。穿这双，走得稳。”

他把纸条看了三遍。然后折起来，夹进枕头底下。

拿起饭票。三十一张。

他把饭票摊在床上，一张一张地数。壹角的，十二张。贰角的，十张。伍角的，九张。摞在一起，用一根白线扎上。线是从毛巾上抽下来的，他绕了两圈，打了一个活结。

他数了三遍。

第一遍，三十一张。

第二遍，三十一张。

第三遍，三十一张。

他把饭票放在枕头旁边，和那张纸条搁在一起。

躺下。

天花板上有一条裂缝，从灯口一直延伸到墙角。裂缝很细，弯弯曲曲的，像一条河。他看着那条裂缝，看了很久。

走廊的灯灭了。门缝里的光消失了。房间陷入黑暗。

他闭上眼睛。

手指搭在枕头旁边，碰到那张纸条。纸是糙的，摸着发涩。

“岩台山路不好走。穿这双，走得稳。”

他把纸条攥在手心里，握了一下，又松开。

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